Prosavulsa

Refúgio

2011-01-30T09:38:00.000-08:00

escondo nos cantos uma casa santa
nos cantos dos escombros que carrego em mim
uma casa idílica, aberta aos rebojos de vento
nos cantos que entôo sob a madrugada que contemplo

escondo as paredes podres de uma casa
a mesma que escondia desejos vorazes
de homens detidos em suas necessidades
a casa que trago em mim revela pouco ao mundo,
agora já tão deserta

nesta casa larga, larguei meu passado
nos cantos onde a poeira detêm a maquina do tempo
onde os ponteiros escondem as horas
enquanto respiro a poeira dos dias que trago sob as unhas

nos cantos de mim, trago a casa que nos perdeu
não acho fotos, nem resquícios de amor ou secas secreções
mesmo as dores esta casa em mim quer apagar
mesmo nossos rostos estarrecidos diante do espelho

não há saída, só a memória de uma ou outra estória
presa à retina da partida que nos despistou
sempre um sopro, mas logo um sufocar
procuro nesta casa um sonho, um toque...
perdido na ilusão do futuro.

peso morto

2011-01-29T13:10:00.000-08:00

Na cor inerte daquela casa ocre o homem sonha um tombo torpe. Discreta a vaga torta que lhe atropela e disseca a sua fera. Em suas paredes o homem pendura um retrato do século dezenove. Parece uma brisa cálida perdida entre um bosque petrificado. O homem deitado observa o seu vulto no vão entre o mundo e sua saudade. Este retrato - uma estátua rachada - fita-o igualmente, murcho sobre o catre. Na cor vermelhidão do pesadelo ele pendura o medo. Eu chego e deito em mesóclise: pau pedra sabão. O que somos além de fé furada e lençóis molhados revirados ao avesso da rua que nos esconde: homens elefantes.

(suscitado pelo livro homônimo de João Castilho)

seca

2011-01-29T12:58:00.000-08:00

recolho os grãos
os grãos e as pedras
que ponho na sopa

recolho a vida
árida e pérfida
em cada gota

recolho o sol do meio do dia
e a luz escura que
escorre da pedra oca que devoro

parece puro este fel

recolho o véu do teu sexo
iemanjá manjada
calcária e sem sal

aos poucos aos moucos

recolho a sombra da língua
que sibila escapa cai
e aquece-me serena e sorrateira

recolho a fome o olho
a fenda o sabor do falo
e encolho

Permita-me dizer: não há para onde fugir.

2007-07-27T10:20:00.000-07:00

Vai em mim uma rua por onde não passam bois nem carroças. Vai em mim uma rua de poeira pesada que se agita quando os ventos do norte a ultrapassam e sacodem as suas beiradas. Vai esta rua por dentro e não sei onde ela vai dar, muito menos onde poderia encontrar o seu início. Certeza única só da sua vastidão, que se espalha por meus olhos, minha boca, meus toques e meu coração. Durmo ou acordo e lá ela está, levando-me a todos os rumos e a nenhum lugar. No mesmo instante em que não consigo ultrapassá-la, porque nela não posso trafegar, também nem sei como dela me retirar.

Vai em mim uma rua com pedras e sem calçadas. Matagais robustos e intensos a envolvem e enegrecem minha visão para ruas outras que podem, paralelas, minha rua acompanhar. Como não vejo estas outras ruas e suas possibilidades, passo dias e noites a observar apenas a rua que em mim vai, vã. Vai em mim também seus altos, seus baixos, suas curvas graves, seus contornos e seus entornos. Em mim uma rua que não sai e não volta, que periga me levar, mas acaba deixando. E fica. Não é passageira.

Vai em mim uma rua onde os passos não se afundam, onde a dor de ser rua sem dono, em abandono, não cabe. Uma rua onde o sol não molha e a chuva não bate. Vai em mim. Vai em mim esta rua nua, não fosse seus fantasmas, únicos freqüentadores que nela se escondem desde o cotidiano de tempos antigos. Caminho por ela ou ela caminha por mim? Ignoro o grosso de suas necessidades e sucumbo a outras que rápidas se revelam inevitáveis.

Vai em mim uma rua cheia de sucessivos sonhos vazios que ultrapassam os meus limites, cortando-me de um ponto a outro, anulando-me: mão e contra-mão. Sinto a ausência das tempestades que nesta rua não caem, dos raios de luar que nela não prateiam. Vai infinita uma rua, em uma ou outra direção, em mim, sem abrigo para os desavisados, sem parada, sem acostamento para os acidentados. Vai catastrófica.

Vai em mim a rua severa e nem o horizonte, a mim, revela. Voltas que não dou, retornos que não encontro, nem luz nem estrelas cadentes. Vai perene alongando a caminhada e não se afasta. Perco-me sempre no mistério de suas escuridões, até que uma noite, das noites onde sufoca-me o barro estéril que me dá forma, avisto, veloz, uma luz que viva se aproxima. Estanco enquanto a luminosidade solta no ar parece me procurar. Ensaia-se em mim o fim de um nó que trago nos recônditos, preso em meu futuro. Ensaia-se apenas. De repente, a luz com seu jorro claro e leitoso esmaece lenta até desaparecer. Nem o breu a decifra a tempo. Nem o breu que atravessa o mundo pela minha rua. Nem ele nem eu.

Dúvida

2007-06-19T06:39:00.000-07:00

se me sinto, é quando
apreendo, de ti, os subterfúgios

fujo do nada que te cerca:
refúgio que ausências há de suplantar

não busco coisas outras se não
o fiapo de madrugada em teus resquícios
e a dor de amor em teu olhar

se acordo atônito, é tua boca densa
que cala o meu prosear

ai, não interessa mais se és uma dúvida:
deixo-me, inteiro, devorar

{Não teremos respostas para o indizível,
vamos afoitos ceifando nossas solidões}

Pra que cantar com alegria?

2007-05-25T20:48:00.000-07:00

Persegui o sabor no perigo das entregas. Voltei depois que os dias findaram e as brechas das passagens se desfizeram com as minhas partidas. Não encontrei o brilho fosco e o observei calada enquanto, deitado, você desenhava um sorriso vão, traçado no melhor do abraço que deixava sempre guardado. De noite, no deserto que sustentei sob a língua, perdia a luz que do firmamento prateava o pranto dos meus temores enquanto ouvia o barulho surdo no seu peito. Brinquei que a vida deveria ser mais mistério que significâncias, mas você não acreditou. Então, mesmo no desengano que trazia entre os dedos, revelei a cor forte que me traduzia em milimétricos ardores.

Favor esquecer o nome deste sonho quando acordar e meu rastro for um cheiro desnascido entre seus pêlos, diz o bilhete.

Ao que replico: nem no escuro que brota dos meus sorrisos de agora você poderá encontrar refúgio, nem no desejo que um dia tanto desperdicei, porque nunca, em canto ou encanto algum, te encontrei.

Sem saberes

2007-05-06T10:07:00.000-07:00

Mal entenderás das coisas as cores mínimas
e pensarás que teus olhos vêem os brilhos
que invalidam minhas escuridões

Mal caminharás as pedras e as areias
e compreenderas que tens um mundo
a descobrir: o mesmo que não descortino

Mal raiarás na tua manhã a secura do sol
e pensarás que ainda tens guardado,
sob teus lençóis, meu amanhecer

Mal ouvirás o som da porta à soleira
e compreenderás que caminhos outros
já dominam as minhas partidas

Mal saberás da dor no vento que respiras
e pensarás na sutileza que arrefece
as luzes vagas da nossa ilusão

Sim

No fim, nada poderá ser entendido

{e um grito oco ou um trovão,
nos fará lembrar os desesperos
sob as unhas que tanto escondemos}

Um querer que graça e engraça

2007-04-21T20:01:00.000-07:00

Quero ser o suor no sono que umedece a tua intimidade pra sentir forte o odor dos teus anelos. Quero ser a noite vasta que despenca sobre tua tez clara e afoga-te em quereres, carências, malícias e sortilégios. Quero vagar livre entre o lençol e teus contornos, tocando-te em sutilezas que nem mesmo o espelho poderá revelar-te quando te estenderes inteiro em frente à sua lâmina na luz intensa de cada manhã. Quero ser a porra pegajosa que te gruda os pêlos e emprenha-te de suspiros e emoções. Quero o brilho dos teus olhos a reluzir no sorriso perdido que dou enquanto velo-te o descanso. Quero ser Tereza, Sônia ou Carla, Antonio, Marcos ou João. Quero ser qualquer que te tire do comum das horas. Quero ser qualquer, qualquer um, no desespero das tuas ardências, nas urgências dos teus devaneios, enquanto dormes em meus laços o maior perigo do universo. Quero retratar-te quando te escondes nu entre minha língua e teus limites, ser o calor nas tuas entranhas, estranhas, que buscam aplacar a sede secular com o meu salivar. Quero tornar-te máximo múltiplo incomum quando permaneces à porta dos meus segredos e guardar-te à minha sombra frondosa para acalentar-te os brios com as mais preciosas brisas, fazer-te santo, casto e devasso. Quero abraços dos teus braços que me enfraqueçam e fortaleçam-me em segundos, frações de instantes, que me libertem do sufoco oco instalado nos meus vãos. Vorazes as vozes que poderá nos revelar no beijo perfeito que te darei antes de partir deste lugar, mas não te aflijas, não sofras com o torpor das multidões, no paraíso das nossas escuridões mínimos serão os lampejos, mas saberemos as sendas mais belas, os passos mais precisos e no fim, lá no fim que não esperamos, seremos eternos. Amém.

Sozinhez

2007-04-08T08:00:00.000-07:00

Queria descobrir o mundo
escondido sob o teu paladar
desfazer os enlaces que
contornam os teus entornos
libertar a madrugada presa
em tuas vontades e
dar-te a luz

Ensejaria derreter o concreto
dos muros que te circundam
fertilizar o barro preto
em teus caminhos com sonhos,
solavancos, lágrimas e
levar-te a calma

Necessitaria incendiar os lençóis
revoltos sob tuas manhãs
escancarar as janelas
dos teus olhos fixos
cheios de perigos sutis e
revelar-te belos horizontes

Precisaria clarear os vultos
no breu da tua boca aberta
no princípio do gozo
derrubar o silêncio
entre o teu e o meu peito
descansar rígido e intenso no espelho
daquela paisagem e
bruxulear-te as velas de outro desejo

Apeteceria relembrar o arrepio
do meu corpo sobre o teu prazer
deslizar por entre teus dentes
no mesmo instante que o pratear da
lua viesse brilhar-nos uma passagem infinita
não esquecer o gosto dos teus toques e
sorver-te na tintura dos vinhos invisíveis

Buscaria compreender os labirintos
desenhados entre as estrelas do teu universo
navegar as marés que vagam
em teus mares, imprecisos e particulares
trilhar os sulcos sobre tua face e
fazer-te acreditar que nesta nossa vida
só a verdade pode libertar

(a tua distância ecoa nos vãos das minhas saudades)

Abandono

2007-03-20T06:52:00.000-07:00

Do fundo enfumaçado e reticente do bar, nasciam as notas que voavam leves e davam cambalhotas por sobre as cabeças dos poucos homens que por ali desaguavam seus vícios e temores naquela madrugada escura e fria. Do fundo sombrio e fartamente enfumaçado daquele bar, nasciam, dos dedos do homem curvo, as notas que perambulavam por todo o lugar levando uma sede diferente àqueles corações perfilados de dores e desperdícios. Dos dedos do homem curvo, sentado ao piano, saíam notas cheias de verdades, um elixir para a realidade mascarada que traziam todos aqueles outros homens dentro de si.

Olhavam-se, eles, como se conhecessem, todos, uns os segredos dos outros, mas não se encaravam, não havia entrechoque de olhares, bastava-lhes o tangenciar das suas precauções. O triste de observar era que aquelas notas, talvez notas fantásticas, provindas dos dedos tão habilidosos do homem curvo que sentado ao piano tentava esquecer que aquela madrugada era, provavelmente, a mais escura de sua amorfa existência, não tocavam aquelas almas, tão alheias que estavam à música.

Música é sonho, e embora todos ali parecessem dormir a letargia de um sono catastrófico, eles não sonhavam. Agiam, todos, como se fossem objetos refratários ao calor intenso de notas. Menos o pianista. A música fazia pouco ou nenhum sentido dentro daqueles ouvidos. Dentro deles, por dentro daqueles homens de olhares apagados, imperava um vazio, um vazio profundo, vivo, pulsante, onde aquelas notas, libertadas ao ar pelas mãos de tão desenvolto e anônimo solista, não se propagavam, não se perpetuavam, não encontravam ressonância. Uma madrugada inteira de desencontros. Corações, desejos, esperanças: tudo perdido entre copos de vinho e desistências. Estilhaços diáfanos de vida.

Passaram-se as horas e aqueles homens com seus passos largos, descalços que estavam na vida, aos poucos desapareceram por caminhos onde também não se cruzariam.

O piano tocou por mais um par de horas até que silenciou devagar, nota a nota. Senti uma mão sutil pousar sobre meu ombro direito, a mão quente e habilidosa do homem curvo que outrora estava ao piano, o solista, que agora tentava avisar-me que também eu teria de partir. Foi então que despertei do sono vão. O quarto estava inteiramente revirado, a janela estava ainda aberta e a luz morna dos raios de sol daquela manhã de maio banhava meu corpo nu que jazia ainda aos pés da cama, farto de uma noite de abandono, desperdícios e devaneios diversos, despido, todo ele, de qualquer espécie de vontade, perdido entre os sons e os silêncios daquela manhã leitosa.

Abandono, Oswaldo Goeldi

2007-03-16T21:07:00.000-07:00

Rumor Perene

2007-02-24T10:19:00.000-08:00

Não falo enquanto homem, falo
não falo enquanto mulher, é
nem falo enquanto fino grosso gasto
nem enquanto planta anta animal irracional ou mineral, não falo
enquanto negro, branco ou azulado, pardo
não falo, enquanto hetero, também não falo
enquanto homo, trans, bípede-quadrúpede, falso magro, não
não falo

{a voz do mundo é urgente,
mas fala macio ao coração carente}

Fala enquanto ser, o poeta: vegetalanimalhumanomineral
fala enquanto água, vento, terra, fogo

{a voz da existência, que não cessa
rumor lento e sem pressa}

É vasto, o poeta, e diante das cousas (mesmo poucas)
do mundo, não pára, não cala,
fala

Paredes

2006-11-26T16:01:00.000-08:00

A casa apagada no veio do sono abre as portas para a madrugada. Entro discreto e sorvo, no ar, o calor esfumaçado de corpos indesejados que se esgueiram aos montes na penumbra realçada pelas paredes em movimento. Na escuridão, um mastro perdido faz bandeira daqueles lençóis e grita um desejo desenhado na mudez das suas resignações: presença que cresce entre suas ausências. Tantos são os meios, tantos outros fins, sem fim, assim, que perco o fluxo fixo do sentido. Guardam, seus olhos, a ilusão de acordar um dia num mundo onde não passeiam ratos de dentes gordos, onde um vento brilhará o lume de estrelas outras, supernovas, em seus ossos já cansados. Importa ao tempo o caminho maior entre o chão e o telhado, lugar mínimo onde respirávamos estórias estranhas de contos de fada. Percebo, entre seus pêlos, o medo em novelos e um tremor inerte sob sua pele escura como o mistério do inexplorado universo vago entre nós dois. Deito, então, sob seu peso e afiro seu denso calor que flutua doce como a noite em sua saliva que me ablui, inteiro.

Small Dark Wall - Sean Scully

(des) construção

2006-11-17T15:48:00.000-08:00

Serbia-Belgrade 2006

A cidade cedo dorme sede adormecida
e disfarça as cores sob o artificial das luzes
cegas secas solitárias

esconde-se um homem leve sob escombros
de vidas que se revelam entre as frestas
d´uma janela apagada

um grito ao ouvido mouco parece o vazio
caos sereno instalado no vento vago das vontades
lançadas no precipício do mistério-madrugada

os passos assombram soltos os pés passantes –
louvor sempre lasso e macio
no caminho curvo ou bifurcado – trilhas apressadas

encontra a puta a penumbra onde se espraia
à espreita dos outros que vêm e vão e vêm
entregues à fome fixa do fantasma gris
que persegue estrelas estreladas

a cidade rasga o rito – rastro gasto de animais
vorazes que se entremeiam (ruas praças esquinas) –
e alimenta o mito e o sonho oco
do arquiteto do universo.

Uns barcos

2006-11-05T13:28:00.000-08:00

Dois barcos navegam o negrume duma noite-mistério. Os dois, caos e cascos, navegam intensos o furor das descobertas profanas, numa fundura farta entre o sim e o não. Perdem-se imersos na sofreguidão das estrelas, quando estas despencam frias sobre suas proas. Sem tripulantes, dois barcos alvejam-se em reciprocidades latentes na busca imensa por conformação e beijam a névoa pálida que se arrasta vasta pela madrugada. Uma tristeza branca ilumina os faróis que distante brilham lampejos de ilusão. Dois barcos num sentido único deslizam um caminho único de águas turvas num mar de milágrimas. Um boiar perfeito sem timão, sem vela, sem mastro, sem direção. No rastro, o sal dos seus desejos na dor morna dos ensejos. Dois corações soltos sob uma luz vesga encaminham-se sinuosos e tardios no escuro grosso duma noite que é a mesma e a mesma de suas existências. Um sonho só e uma vaga que vaza a vasa dos seus infinitos... e escorre.

{É da essência do barco tanto as maravilhas do mar quanto o mais doloroso naufragar.}

Rosa dos Ventos - autor desconhecido

Outubro 17

2006-10-23T12:21:00.000-07:00

Uma vida lança-se no finito da existência e
tateia em seus vazios: a princípio um precipício
que se espraia fundo sobre um sonho incerto

Sobre sua aparência as dobras do tempo atropelam-se
impacientes e impacíficas sorvendo os
sabores melhores dos seus dias

O avesso do desejo atravessa o claro do mundo,
onde esconde-se a fria chama de um retorno
insondável, que ultrapassa o perigo e a dor

Sob o calor suspenso do suor, um sentido
lasso laça o medo de tocar o nada na
poeira dos seus conceitos e ilusão

A catástrofe possível ensina o fato: a verdade
alimenta-se da voraz vontade de saber que
escapa à compreensão gasta da eternidade

Uma vida, vasta voz que se propaga,
desfia o fino fio da esperança e falha na fé
pouca de uma outra evidência:

no amor constrói-se um sorriso
constrói-se um caminho
constrói-se um infinito

Nota:

Era para ter saído no dia do evento, 17/10, meu natal, mas uma nuvem cheia permaneceu estacionada sobre minha cabeça durante toda a semana passada, desabando todo dia uma enxurrada de acontecimentos, uns nefastos outros recompensadores. Só hoje tive tempo de parar, digitar e postar.

Os girassóis são para sempre

2006-10-11T11:23:00.000-07:00

Vincent van Gogh - Sunflowers

– O mágico da vida é saber a ela se adequar, disse ela parada já bem próxima a mim, para, num instante mais breve que o imediato, completar, maneira única de se libertar.

Pude então ver o ofegar da ânsia escondida entre teus lábios quentes. Moveu-se devagar, com se, na verdade, não se movimentasse. Aparentemente o ar, a balouçar as cortinas finas e fartas do quarto, fazia com que ela flutuasse discretamente.

– Liberdade... falou como que displicentemente.

Foi quando, por estarmos vis a vis, realizei teu hálito leve, levemente desesperado. Tua mão passou então em minha cabeça, ajeitou os poucos fios que a recobria, resvalou até um dos meus ombros e ali hesitou, mas permaneceu.

– Se tivéssemos tudo que nesta vida desejamos, a felicidade não seria uma busca eterna, seria banalizadamente parte integrante dos nossos cotidianos, continuou ela ofertando-me um fechamento.

Percebi então teus dedos tamborilarem minhas reticências, intentando minhas dúvidas encontrar. Um vento mais frio escorreu pela janela, lançou ao teto as cortinas transparentes fazendo-as, lá, serpentear e encontrou-me já de pêlos eriçados por um arrepio calado que me tomou de assalto. Mirou-me, ela, demoradamente, em baixo, bem na ausência que minhas pernas faziam para mim e para ela. Num relâmpago percebi a inutilidade em que havia me tornado e, porque tão clarificado, pude afastar o sentido grandioso da vida que tuas palavras pareciam querer me incutir. Este mundo é um lugar estranho e viver pode não ser tão saboroso quanto o senso comum parece querer informar.

Ela levantou-se rapidamente, um nervosismo delator entregava sua calma falsamente erigida. De pronto lembrei-me do dia fatídico, um ou dois segundos numa curva mais acentuada, uma derrapagem e despertei num quarto alvo, de pé direito alto, com aparelhos cheios de bips, luzes de brilhos intermitentes e um vaso lotado de girassóis amarelo-reluzentes, as únicas criaturas cheias de vida naquele lugar. Eu estava aparentemente bem, até que uma tentativa de levantar do leito frio restou inútil. Havia perdido metade da mim, havia me tornado um homem incompleto, num corpo que não me continha, pelo contrário, limitava-me.

Ana, seu nome era este, voltou a sentar-se diante de mim. Seus olhos vertiam um líquido grosso, carregado de consternação, a escorrer por teu rosto liso para molhar a blusa que usava, bem em cima dos fartos seios. Um tremor sutil descontrolava os movimentos de tuas mãos melindrosas, que, contudo, deitaram suadas onde antes brotavam minhas pernas. Senti, então, as tuas frustrações ante a estranheza, embora a tentativa fosse mostrar conforto, contentamento, resignação.

– Para mim você ainda é um homem inteiro, teu caráter e força vão além, o mundo vai além do que se pode perceber, você não compreende? perguntou-me e viu a resposta despregar dos meus olhos e mudar o ambiente.

Teus olhos, no entanto, diziam-me outras palavras. Palavras proferidas por teu pavor. Naquele momento eu só temia outras verdades, as escondidas naquela tentativa de burla. Procurei meu eixo, procurei fugir, mas estava preso, como nunca quis estar, a uma cama macia demais para minha realidade e de menos para meus tormentos.

Ana encheu-se de coragem e laçou os braços em torno de mim. Senti numa fração de momento um calor forjado, uma necessidade de parecer mais humana do que se poderia ser, de sobrelevar-se. Compreendi. Ai, então, desferiu-me um beijo lânguido e, assim posso contar, perfeito em desfaçatez que intui ser derradeiro. Depois se levantou, ajeitou a beleza passando as mãos no rosto, nos cabelos e nos braços, proporcionando-me uma visão-de-nunca-mais.

– Não te culpo, tentou explicar-se, eu mesma não aprendo as desmesuras dos dias, a insensatez do tempo veloz atingindo como uma tormenta desejos inamovíveis... não deixe a vida atropelar as tuas forças, finalizou trincando a porta em seu encaixe e partiu. Bateu-me forte o trocadilho e odiei-o com o que sobrou de vontade, porém compreendi: certas realidades são mais difíceis de ser encaradas que outras.

Levantamentos

2006-10-01T06:22:00.000-07:00

Na janela um ar seco e solto percebido exato entre as páginas do livro grosso em expansão. Quedo-me quieto no soluço simples, restituído no enlace da reminiscência, miasma que se levanta, louco.

No osso o gosto do mundo, amargo como as flores de lírio espalhadas no lamento vasto de uma prece: esperança de luz na rouca voz da escuridão.

Na rua um corpo outro, pedregoso e firme, esvai-se e vai findar o fato de estar na encruzilhada das palavras puras, prenhes de formas e fluxos próprios em veias velhas vorazes.

No caminho um cerco circular cerceante inventa o limite: há passos que se perdem sob o rio de suor que se evapora no peso do calor das solidões.

Sicário

2006-09-22T15:40:00.000-07:00

O chão é o mesmo. De anteontem, ontem, hoje e amanhã. Será o mesmo, sempre o mesmo. Coisas há que nem toda água do mundo pode apagar. De fato inútil a limpeza ali, embora limpassem sempre. Água-sabão e o mesmo procedimento: aplicada higienização. Limpavam o grosso, por cima, a poeira fina permaneceria presa à retina dos dias vindouros e acumular-se-ia a tantas outras estupefações. As crianças, mais tardar amanhã, já já estariam de volta às suas brincadeiras: vira-vira, amarelinha, fura-pé, pião, pula-corda, elástico. As mocinhas também não tardariam em tomar conta do seu ponto de estratégia certa para paquerarem os moços que, dia-noite-dia, trafegavam abundantes por ali, desocupados. O chão por vezes é o limite da imaginação: linha de fronteira ou fração ideal para construção. O chão é vida, ou não. Nem todos entendiam. Todas as dimensões do chão, alias, vão para além da compreensão. Infinito.

Na manhã mesma do acontecimento tudo acordou tranquilamente, uma tranqüilidade reticente, é bom asseverar, porque no caos do cotidiano pouca, ou coisa alguma, pode ser mais imprecisa que a idéia de tranqüilidade, de calma. A movimentação, antes mesmo do primeiro instante do arrebol, já havia posto de pé a poeira serenamente assentada na madrugada. Vai-e-vem intenso, vem-não-vai pequeno. Naquela manhã mesma, tudo assim ia: fulano com leite, sicrano com o pão, pedinte em mendicância, caminhão de lixo, ambulantes e confusão. Parcos, por ali, entendiam que a ficção, como a inspiração, é contorno para o real. Poucos realizavam.

Um sopro sovina acorreu os cantos, os quatro, daquela viela onde faltava espaço e tudo o mais se espremia numa agonia edificada de bloco e argamassa, concreto (des)armado. Botecos, mercados, padaria, armarinhos, bares, puteiro, tudo numa disputa única por um pedaço do chão que Deus rabiscou como um borrão e onde o diabo gostava de passear e dar outros contornos.

Então um silêncio oco de repente desabou sobre tudo, calou passos, suspendeu respirações e esquentou curiosidades quando três estampidos, cegos, mas exatos, fizeram-se ouvir na balburdia daquele verdadeiro cadinho. Poq-poq-poq. Rápidos e sem sutileza alguma. Em poucos instantes aglutinou-se, sem mesura que pudesse ser empreendida àquela massa, gente por todos os lados. Curiosos de toda estirpe esgueiravam-se entre eles mesmos, por sobre ombros e cabeças, com a única e dedicada intenção de tomar parte do que, de fato, havia ocorrido. Acumularam-se todos a um ou dois metros da entrada do principal mercado da região. Estupefatos uns, resignados outros. Tantos pés, tantas pessoas que não era possível verificar o que ou quem por trás da muralha de ensebados corpos se escondia, ou era escondido. Mas isso não era difícil de imaginar.

Aproximando-se por um outro ângulo, o apreciado ângulo superior, por cima de todas aquelas cabeças, a oportunidade era única e poderia retirar, ou elucidar, qualquer questionamento. Claramente identificável de cima: um homem jovem, não mais que seus trinta anos, negro com evidente diversidade genética, cabelo raspado, camisa branca, calça jeans, caído ao chão de qualquer jeito, mas com as costas para cima, braço esquerdo estirado, o direito por baixo do corpanzil, escondido sob o peito e pernas levemente cruzadas. Assassinato à queima roupa e, era aparente, sem chances de defesa, coisa que mais tarde a informação boca-a-boca tratou de esclarecer: o homem estava sentado à frente de onde tirava o seu sustento como segurança, o mercado, sentado, assim, como que distraído, quando um outro, até aquele momento não identificado pelo população, sorrateiramente aproximou-se por trás e desferiu-lhe os três pipocos alvejadores que lhe retiraram a vida. Rápido assim. Simples, mesmo parecendo complexo.

A movimentação ligeira do povo fora menos por surpresa que por curiosidade. Só para se conhecer o desafortunado da vez. Dali a pouco, como ilustrado em linhas anteriores, todos estariam de volta à rotina. E foi mesmo assim: aos poucos a multidão começou a rarear: mães a arrastar suas pequenas proles pelos braços, putas de volta às suas atividades, ambulantes e suas bugigangas, todos de volta ao desdobrar das horas, como sempre. Por perto, os fofoqueiros e os necrófilos permaneceram a comentar o fato, a velar o corpo inerme escorrer o grosso rubro visgo que outrora preenchera seus vazios e dera-lhe o sustento para a permanência.

Não demorou e uma estranha aproximação ocorreu. Os sacomanos que por ali também se amontoavam espaçadamente, caminharam para próximo do de cujus com um discrição que, no princípio, não fora apreendida pelos comentadores mais próximos, mas que chamou a atenção de quem se afastava. Foram aos poucos chegando, a arrastarem seus trapos e poucos pertences, e pacientemente avançaram sobre o homem caído no chão. O primeiro retirou-lhe o colete e prontamente o colocou sobre as roupas puídas que usava. O outro tratou de desamarrar os cadarços e tirar as botinas estilo militar dos pés do morto e se afastar, naturalmente. Outros vieram e, sucessivamente, despiram o homem outrora alvejado por fulminantes projéteis. Moveram-no como puderam até deixá-lo em completa nudez, foi até possível ao nosso observador mais perspicaz perceber os ferimentos deixados pelas balas, que mais tarde seriam analisados pela perícia para determinar tipo de arma, distância e outras informações que informariam o vindouro processo de investigação criminal.

Estendido no chão de barro batido, morto sem chances de defesa e despido de qualquer proteção mortuária, o defunto esperava ser recolhido, ou não esperava por tudo já ter, por já possuir o que os vivos nascem para perseguir: descanso eterno?! paraíso?! inferno?! Vai saber... A polícia não apareceu e o rabecão demorou a chegar e quando veio, veio sem muita cerimônia: colocou o corpo numa caixa de alumínio ainda suja de algum outro atendimento anterior e partiu, nem mesmo o fato do homem estar nu chamou a atenção do motorista e seu assistente, a cena deveria mesmo ser corriqueira.

No dia seguinte pouco se falou sobre o ocorrido. Pela manhã o dono da banca de jornal solicitou exemplares extras do diário mais populesco na intenção de vender um pouco mais, sabia ele que aquela era uma das situações mais propícias para a venda do periódico, contudo na comunidade os interesses já tinham sido alocados em outras áreas mais urgentes. Assim como o chão, as pessoas do lugar permaneciam as mesmas.

2006-09-01T15:36:00.000-07:00

2006-08-27T20:13:00.000-07:00

\suicido\

refaz a faca a linha funda
sulco perene
entre o seu e o meu entremeio
o que resta do caminho
escurecido depois da vírgula
depois do cansaço amanhecido

a faca faz espelho, às vezes
com voracidade
racha a massa
e liberta o
visgo rubro vesgo

fere a faca a mesma ferida
: frouxa
sobra o sopro probo bobo
pedaço outro
e o cerco desfeito
fugaz, faceiro

uma faca furta o fino fio
(último)
de vida
e finda

Passa!

2006-08-24T16:57:00.000-07:00

Civilizados, só alguns
prefiro - eu
a selva,
seu breu

O Laparoso

2006-08-18T14:28:00.000-07:00

The face as Landscape - Salvador Dali , El Gran Paranoico, 1936

Quando intentou viver, poeira demais já se encontrava acumulada em suas dobras. Poeira do tempo, represada pela inércia. Esticou-se na tentativa de livrar-se do excesso, mas o corpo reclamou: quilos e quilos de adiposidade retinham-no. A poeira opaca e mal cheirosa resistia com bravura em resvalar de dobras tão perenes e vultosas, arrisco-me até a dizer, vetustas. Moveu-se. Não com pouca dificuldade: passo a passo a passo. Passados minutos, a penumbra da cozinha já encobria suas vergonhas. O ar seco eriçou-lhe os pêlos, todos de uma vez. Estava nu. Na boca, o gosto amarelo dos dias perdidos dormia de maneira aparentemente irremediável. Ser-lhe-ia imperioso relutar. O cair da noite trazia-lhe a cegueira necessária para desaparecer, não, contudo, para esquecer-se de si.

Tateou em meio à escuridão e por fim encontrou o puxador. A mobília despedaçava-se aos poucos e completava o caos do ambiente. O odor do mofo secular que decorava as paredes verdescurecidas, subiu-lhe às narinas: vertigem. Segurou com firmeza a gaveta e dela retirou, por fim, um remédio. Talvez o único. Segurou com firmeza a metade de madeira do objeto e a outra, pontiaguda, tratou de usar com precisão. Golpes certeiros e a faca, levada a todos os sítios daquele corpanzil, limou toda carne grossa que comprometia sua estrutura. Pedaço por pedaço. Em algumas horas estava livre do excesso por anos carregado. Sentia-se leve.

O resto da noite passou dentro de uma banheira especialmente preparada no dia anterior: ervas finas, sais nutritivos, sal marinho, algas cicatrizantes e toda sorte de poções, soluções e patuás que conseguira encontrar na feira das Folhas Frescas e que prometiam rejuvenescimento e vida longa. Do banho mágico despertou lá pelo meio da manhã. No corpo, a despeito do tratamento estético-suicida, nenhuma marca ou cicatriz, nenhum machucado. Sentiu-se renovado. Colocou sua melhor roupa, um conjunto de seda e tricoline comprado há mais de vinte anos, e saiu para aproveitar o resto do dia. Queria ser visto, sentir novamente olhares em sua direção sem aquele misto de pena e repulsa.

Na rua tentou, de todas as maneiras, ser serelepe, para agradar ou atrair para si alguma atenção. Sem efeito. Não importava onde fosse, com que jeito se mostrasse. Ninguém o notava. Depois de horas de tanta desdita, a praça pareceu-lhe o melhor lugar para continuar a praticar suas técnicas para ser gostado: trazia ainda uma última carta à manga. Acorreu a um canto não procurado por quem ali já se encontrava, sentou-se e deixou despencar sobre si um fim de tarde cheio de ruídos. O cheiro úmido das flores várias no canteiro mais próximo trouxe-lhe um gosto de devaneio azedo, vontades esmagadas num turbilhão irrefreável de ressentimentos urdidos no contrabalancear dos tempos do início de seu declínio pessoal e intransferível.

Sacou, então, do bolso lasso da calça lassa um pequenino vidro, a ultima das poções, parte do ritual mágico encetado desde a noite passada, o plano b, por assim dizer. Do frasco transparente com rótulo inelegível posicionado à porta da boca, um líquido macio deslizou-lhe amídalas a baixo. Um estremecimento repentino percorreu sua compleição oblongada. Por um momento o mundo pareceu-lhe um lugar interessante. Por ele passaram duas ou três pessoas que curiosamente o olharam, não sem reticência alguma, e até riam-se da figura estranha posta àquele banco isolado da praça, isolado em um canto, o banco, num canto oco a ecoar à infinitude. Rapidamente iniciou-se nele uma perda de consciência e, num avanço irretroativo de quente e frio, dor e prazer, culpa e perdão, tristeza e solidão, desfaleceu, então. Instalou-se o silêncio.

Só foi-lhe possível reter na fundura da retina fraca o piscar dos postes de iluminação que, já àquela hora da tarde, davam por iniciada mais uma noite perdida na cidade de casos e descasos.

Com o nascer de um outro sol tentaram, os homens da prefeitura, recolher, em vão, uma massa espessa que escorria num banco do canto da praça. Uma lama cínica e opaca que descia pelo encosto de madeira prensada, esvaia-se por entre as frestas do assento e ia inundar o jardim próximo, multiflorecido e farto de odores, que não demorou muitos dias e desapareceu, numa desertificação nunca antes vistas nos parques públicos daquela cidade.